Friday, June 29, 2012

Reseña de El Viento que Arrasa, de Selva Almada (Mar Dulce


Muñecos de Cristo

La primera novela de la entrerriana nacida en 1973 continua con firmeza la literatura que ya venia publicando en las colecciones de relatos Mal de muñecas y Una chica de provincia. En el calor infernal de la frontera santafecino-chaqueña, un pastor evangelista queda varado con su hija adolescente; llegan a lo del mecánico de la zona, que vive, con su ayudante también adolescente, rodeados de autos viejos y el monte. La calor es el trasfondo de sus existencias, una brea que ralentiza los acontecimientos acorde a una prosa lenta y prolija, que arma la situación (es prácticamente novela de una escena) como atestiguándola, no aclara nada, no explica, no reflexiona: abre el mundo para encontrar y contar esta historia, que es minima pero, vista de cerca, universal: el cielo puede caer sobre sus cabezas. La vida campesina, la muerte, la soledad, el desarraigo y las creencias, la crianza y el rencor, temas presentes. Un viejo asunto: Dios o la naturaleza, la palabra divina o hacerse león en el monte, como quería Atahualpa. Cuando el argumento coincide con un esquema estereotípico, sale a la luz el artificio y se siente la voluntad autoral de conducir hacia un objetivo la trama, con impulsos un poco forzados; mostrar la arrogancia de atribuirse la palabra divina, verbigracia, es como derribar puertas ya abiertas… En cambio, una vez que la novela –legible en una tarde- va por donde quiere estar, la orquestación narrativa vuelve a agazaparse, a entregarse a esos cuerpos, dos viejos con identidades fuertes y cuerpos nostalgiosos, y dos ternuras de dieciséis años que ya saben lo que es sufrir. Una gran curiosidad por su mundo anima los mejores momentos del relato, como de alguien escondido en los arbustos para poder percibir y narrar a salvo de este sol tremendo.

[Por AjV para Rolling Stone]

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