Reseña de Frutos extraños, de Gloria Guerriero (Aguilar)

Sobre la crónica
Publicado en el suplemento Cultura de Perfil, 8/11/09

La crónica acaso sea la última trinchera del periodismo gráfico en papel. Pero no importa que sea un medio para la supervivencia del género, sino un motivo: tiene algo específico y propio para darnos; la posibilidad (que por contingente no es “oportunidad”) de incursionar en segmentos mundanos creándoles nosotros mismos sus imágenes visuales. Frente al bloqueo cognoscitivo en que resulta la saturación de imágenes en la experiencia urbana y mediática, la crónica periodística habilita un modo de conocimiento que recupera para sí la imaginación, materialista-mente hablando.
Más que tomar la usanza literaria para la tarea periodística, o transcribir sucesos verídicos para saciar la voluntad narrativa, la contundencia de las 16 crónicas (publicadas en diversos medios iberoamericanos) da cuenta de que de uno otro modo la sociedad es una máquina de producir historias, y en eso sí es generosa. Segundo libro de la autora en el género que incluye el pacto de veracidad, que consagró (a) Truman Capote y que acaso tenga hoy en Argentina su mayor éxito en Martín Caparrós.
Además incluye, el volumen, textos de reflexiones sobre el oficio y hasta autobiográficos; aunque quizá menos sustanciosos que las crónicas, muestran un pensamiento sobre la propia práctica, y una notable generosidad de revelar los criterios y técnicas compositivas de los elaborados textos. Cuentan con una madura consciencia del proceder del relato, alimentada no sólo por la escritura literaria que la autora, cuenta, realizó desde joven, sino también por una especie de muy entrenado instinto de reconocimiento de las “historias”. Cada cosa, cada existencia del huerto social, es una historia, la historia de sí mismo, que es la historia, tan determinable como misteriosa, del avatar de un conjunto de puntos del mundo conformados como entorno de esa cosa en la perspectiva de su relato.
La discriminación es, también, una de las virtudes que más brillan en la obra de Guerriero: qué ingresa y qué debe quedar afuera para que la sucesión de lo contado -información al fin- monte las presencias pero también los hiatos y vacíos necesarios para la recreación viva de, por casos, la cálida mañana del 11 de mayo de 1946 en que muriera don Pedro Henríquez Ureña, o la trayectoria más de veinte años del Equipo argentino de antropología forense, o la relación de Romina Tejerina con el recuerdo de la beba mató tras parir. Organiza los relatos –huelga decirlo- un manejo de los tiempos, de las velocidades, lo súbito y lo diferido. Tres más que nada son esas velocidades. Una es la de la lupa, la de la pausa, donde contar algo es quedarse en un elemento; el poder ilustrador de la permanencia. Luego está la rienda informativa. Agradece uno que leer datos sea gustoso (cuando ha devenido fea palabra,“datos”). Dentro de una historia, de un relato cimentado en su afectividad como escena, los datos vienen a cuento de. Y así dejan de presentarse como catarata que ahoga, dejan, los datos, de ser varias cosas: hijos berretas del horizonte estadístico, inercia del periodismo con sentido impensado, bombardeo de asedio a la ignorancia general del periodista; aquí, los datos son insumos del relato, ya no evidencia -ciega a sí misma- de ausencia de relato.
En narrativa de ficción, muchas veces puede diferenciarse una voluntad de inventar y una voluntad de mostrar, dar cuenta de (una época-lugar, un proceso íntimo, una clandestinidad económica, un habla urbana, etcétera). Guerriero asume arremangadamente el deseo de mostrar; las crónicas -non fiction tamaño cuento- son el testimonio de un pedacito del mundo, de una experiencia. Que no es la experiencia del periodista aventurándose en la mugre de lo real (ni de su presunta crema), transferencia de valor que tanto confunde al nuevo periodismo. Guerriero sí, cuenta sistemáticamente los contextos de los reportajes, pero la pertinencia de todo, incluida ella misma como contexto, viene medida por cuánto su presencia aporta a la vivificación del protagonista.
Esa vivificación tiene su golpe de sangre, por decir, su dosis eléctrica que lo anima, en la tercera de las grandes velocidades que traman las crónicas del libro: la irrupción de las voces. El foco detenido en un elemento (la mecánica de las amputaciones quirúrgicas, para la historia del prestidigitador mago manco René Lavand; la etimología, trágica para la sangre querandí, del nombre del partido de La Matanza, y su justeza semántica para el éxito cárnico-mercantil de José Alberto Samid) hace suelo; lo más estrictamente cronicado produce camino; la irrupción de la voz de los entrevistados actúa.